Poesía

1870 de Francisco de Figueroa

Compañelo di candombe
pita tango y bebe chicha,
Ya le sijo que tienguemo
no se puede sé cativa:
Po léso lo Camundá,
lo Casanche, lo Cabinda,
lo Banguela, lo Manyolo,
Tulo canta, tulo grita...

Candombe

Aunque sea blanco, tengo alma de negro
cuando siento las lonjas repiqueteando
por mi Montevideo.
En el viejo conventillo se junta la barriada
pa´ templar las lonjas, saliva y fuego.
La mama vieja va marcando el ritmo,
el gramillero viejo ya viene con el vino,
ese vino lija peleón y embustero,
que engaña las penas y da rienda suelta
a las morenas de mi Montevideo.
¡Eh, Botija!, trae el camión,
que se suban los cueros.
Que con tu candombe
hoy vamos a despertar a todos los viejos.
La "cana" que dice que siempre está del lado del pueblo,
con su particular toque de los vasos,
marcando el ritmo en el pavimento,
llega la caballería y se siente el camión de los ganaderos.
Un grito... se reparten palos
para las espaldas de mis negros candomberos.
Delito, maquilla la prensa, reunión de masas,
estudiantes en celo, barriada agolpada,
disturbios en la Rambla.
Todo por un cuero viejo con aros de chapa,
para aguantar unas tablas
que esconden el ritmo del sentir de un pueblo.
¡ Hay, negrito!, ¡Hay, negrito!, los tiempos cambian,
pero los palos son los mismos que recibieron
nuestros viejos.
Candombe hay solo uno:
el candombe de mi Montevideo.

de Edison Salles

Poema Candombe

Era Dios q' estaba en todas partes
y en tu cuerpo de mujer se movía bailando
la luna de tu sonrisa.
Busco mi vida entre los instantes que dibujan
los cuerpos de los seres humanos que transitan
mi mente en la sensación de tus días
de tus ojos, y al tiempo que te quería
cuando el sentimiento nubla razón...
y te hace un pedazo del sendero d' amor.
Hoy vi a Dios en todas partes y nunca creí en él.
Pero me tomo de la mano y me viajo a todas las cosas.
Me dijo que como hombre era una palabra entre
millones de sonidos.
Que no había nada mas que mi propia Mente.
Hoy estaba manso (ahí, él) en la sonrisa de los pobres
en el aburrimiento de los ricos y en la cumbre de su poder,
junto a las putas, que hacían de terapeutas sociales.
El era el anciano que toda gran ciudad ignora
y el niño indefenso que nace. Esta ahí, él.
En el dolor de todo agonizante.
Y en la comida imaginada del hambriento.
En el dinero del banquero, en la espada del soldado.
Entre los dados y cubos, en Dali, en Miró y Picasso.
Hoy era un montón de colores que me invadían
sin pedir permiso a mis ojos.
No estaba Benedetti, Onetti, ni Galeano
Sólo Rosa Luna bailando.
Y las estrellas me repetían te quiero tanto, y sin embargo.
La vida entera era él, y él era todos.
Como si fuera su propio teatro,
era a una vez, el director, la obra, los actores, y el público,
pero más allá estaban las estrellas,
los planetas lejanos y
un montón de basura industrial junto al grito
enmudecido de Ecología d'un adolescente idealista.
¿Te acordás del '68?
Me decía Giussepe Garibaldi con la boina del Che.
Hoy bailé junto a Jesús y Buddha, entre las higueras
y los olivos.
Hoy jugué con Francisco a ser un animal de encierro.
Hoy me volví más payaso q'ayer
y elevé un plegaria por Chaplin.
Pero siempre busqué tus ojos porque la soledad
nos atrapa sin todos ellos
sin nosotros mismos.
Y hacerte de amor es mi misa y sentido,
y decirte:
"te quiero" es mi poema como
un mantra que nace dulce en el pecho.
Pero ya ves,
ha pasado tanto tiempo
y aún t'amo.

de Fernando Estevez Griego

Bandera del Candombe